Milan et le sentiment de chez-soi

Je ne remarque le rythme de Milan que lorsque ma mère, qui a plus de soixante-dix ans et marche avec un certain flou à cause de problèmes aux genoux, vient me rendre visite. Sur le trajet de la gare Centrale à la maison, je l'observe avec inquiétude alors qu'elle avance lentement au milieu de flux humains réglés sur une autre notion du temps, qui la contournent comme un obstacle à éviter. D'habitude, sans ma mère à protéger, je cours avec eux, mais quand j'arrive à voir leur frénésie, j'aimerais savoir où ils vont, quelle urgence les pousse, je voudrais savoir s'ils courent plus ou moins que leurs homologues de Londres ou de New York, s'ils se sentent comme un cliché ou si cela leur échappe. La hâte est si profondément inscrite dans la façon dont la ville demande à être habitée que nous finissons par la pratiquer sans nous en rendre compte, tout comme nous cessons de percevoir la qualité de l'air, sauf lorsque nous revenons de quelque voyage et que la première respiration nous remplit d'angoisse. Milan est la seule ville où il est permis de dire "je passe" pour accepter une invitation au lieu de la décliner. "Passer" est une formule courante pour qualifier son acceptation d'une invitation (>) au lieu des termes plus traditionnels venir, participer, être là, et je ne peux m'empêcher d'y voir une autre déclinaison de la même force cinétique qui agite les corps des passants.

Lorsque j'ai déménagé à Milan en 2011, on m'a offert un livre d'Aldo Nove, Milano non è Milano, qui dans sa page sans doute la plus citée dit : >. Cette image de mouvement perpétuel est fascinante et trop efficace pour ne pas en douter, et pourtant je la trouve somme toute précise, et il me semble en trouver d'une certaine manière la confirmation dans un livre sur Milan tout juste sorti, ou mieux, une revue, autant que l'on puisse appeler une revue The Passenger, la collection d'Iperborea dédiée aux lieux. The Passenger rassemble des essais, enquêtes, reportages pour composer le portrait d'un pays ou d'une ville, tenant ensemble une grammaire de base sur son histoire et son identité du lieu, et quelques approfondissements sur les thèmes les plus actuels de son contemporain. Dans la série dédiée aux villes, le numéro sur Milan s'ajoute à ceux sur Berlin, Paris, Rome, Naples et Barcelone, et par rapport à tous ceux-là, il m'a semblé le plus cinétique. Parmi les essais qui le composent, nous lisons du trajet en transports publics que Paolo Cognetti prenait enfant pour s'entraîner en lancer de javelot, traversant la ville d'ouest en est, de San Siro à Linate, et dont le souvenir croise d'autres trajectoires : l'anneau de la ceinture, le réseau fluvial qui coule caché sous la ville, la gare Centrale et sa tension anachronique vers le nord, les canaux qui se jettent dans les champs au sud. Nous lisons des flâneries sur le Booster Mbk de Marco Missiroli, partant des environs de Piazzale Loreto et changeant de direction en fonction de la curiosité. Du voyage psychogéographique de Gianni Biondillo dans la périphérie milanaise suivant l'atmosphère à la fois poétique et comique de sa toponymie. Et nous apprenons que le dialecte milanais est le seul qui utilise un verbe, laorà, pour dire travail, beaucoup plus mobile sur le plan sémantique qu'un substantif.

Il existe aussi un autre genre de mouvement qui traverse ces écrits sur Milan, plus profond, une sorte de tension personnelle et collective. C'est dans l'ambition et la vision entrepreneuriales de la communauté chinoise que raconte Jada Bai, et c'est dans l'évolution des espaces et des voix des personnes LGBTQ+ dont parle Giacomo Cardaci. C'est surtout dans l'essai de Nadeesha Uyangoda, qui parle de ces magasins ouverts par des immigrés et qui souvent fonctionnent comme des lieux de contact avec les pays d'origine : les transferts d'argent comme les restaurants à emporter dépassent leurs services et deviennent un moyen de garder vivants les souvenirs et les origines, pour >. Serait-ce justement l'absence d'un sentiment de chez-soi l'un des moteurs de la course effrénée milanaise ? On y arrive pour travailler, pour se réaliser (> écrit Cognetti en parlant du déménagement en ville de ses parents) et on finit par projeter ou rêver de s'en aller. Combien de Milanais (nés ou adoptés) connaissez-vous qui rêvent de vivre à Milan, de rester à Milan ? Vivez-vous aussi dans le doute qu'à la prochaine dîner, l'un de vos amis annonce son déménagement à Paris, à Copenhague, ou encore dans des villes de province où se réaccorder sur une autre notion du temps ? >.

Ce n'est pas vraiment de l'agitation, et ce n'est pas seulement de la nostalgie pour d'autres lieux ou d'autres soi ; au contraire, c'est peut-être la sensation de pouvoir avoir toutes ces choses à portée de main. Peut-être que Milan réussit à être chez-soi seulement de cette manière, en encourageant le mouvement, la transformation, en alimentant désirs et contradictions ? Il me semble au moins l'une des questions qui traversent le The Passenger milanais, avec de nombreuses autres, moins romantiques et plus politiques : peut-on sauver les parcs de la plaie de l'intrusion récréative et l'espace public de la spéculation immobilière ? Peut-on protéger les identités marginales, même irrégulières, en tant qu'expressions les plus percutantes de créativité et de diversité, sans les normer dans des schémas plus prévisibles, décents, commercialement attrayants ? Peut-on sauver l'imaginaire de la ville des >, de l'omniprésence d'identités coordonnées par des publicitaires et des influenceurs ? Il y a Luciano Bianciardi qui flotte plusieurs fois, et dont la pertinence ne s'efface pas avec le temps, mais il y a aussi les Vanzina, Prada, Baby Gang, Berlusconi et le cardinal Martini. Il y a surtout la capacité de raconter la ville en dehors des thèmes les plus battus par l'hyper-narration qui s'est générée autour d'elle ces dix dernières années, complices Expo, et il y a la tentative d'explorer plus en profondeur les diverses âmes, et les blessures, qui alimentent le rêve milanais.