Un samedi ordinaire, un samedi italien // On the road again

Me voilà à Vancouver, ou plutôt dans le hall de l'aéroport avec quatre heures d'attente avant le troisième et dernier vol de la journée qui me mènera dans les forêts paisibles de la Colombie-Britannique (si vous voulez en savoir plus, achetez le Marie Claire de mai dès qu'il sera en kiosque). Ma journée a commencé à 3h40 du matin à Elizabeth, une petite ville à cinq minutes en voiture de l'aéroport de Newark, et malgré ce lever tôt, les sièges inconfortables et mon neveu cat-sitter me signalant que ma maison est sans électricité, je suis heureuse comme un poisson dans l'eau. J'ai enlevé mes chaussures, je garde mes pieds posés sur le trolley et je profite du spectacle des gens qui passent sous mon nez. C'est le premier grand voyage que je fais après la pandémie, une aventure de celles qui ont toutes les cartes en main pour rester gravées dans mon cœur et, comme toute aventure qui se respecte, avec de nombreuses découvertes en chemin, en commençant par les deux jours d'arrêt aux États-Unis en attendant d'arriver ici. Parmi les effets indésirables de la pandémie, il y a les prix à New York, inabordables pour une freelance en mission pour Manu Ravasio. Mon unique chance, dormir dans le New Jersey, c'est-à-dire le côté triste de l'Hudson, opposé à Manhattan non seulement géographiquement. Une rapide recherche me mène à une chambre avec salle de bain partagée chez une certaine Veronica. Je la choisis car, contrairement aux autres propositions, elle est décorée avec goût, elle transmet une bonne sensation. J'y entre une soirée de vent et de neige et il me faut une minute pour comprendre que je n'ai pas perdu mon sixième sens pour les belles personnes. Elle me conseille un barbecue portugais où aller chercher quelque chose à manger et si j'y entre c'est seulement parce qu'elle m'a garanti la qualité de la nourriture. C'est un petit endroit un peu négligé, la fille me sert en souriant et tandis que j'attends mon tour, il y a un va-et-vient de gens avec des visages fatigués et des manières gentilles. Moi, mon doudoune chic et mes nouvelles chaussures de randonnée n'ont pas leur place là-dedans, mais personne ne me fait me sentir mal à l'aise. Un sentiment de gratitude monte en moi pour la façon dont ils m'incluent, même pour peu, dans leurs vies, rien de tout cela ne vaut cependant ce qui se passe le lendemain. Je suis encore une fois les conseils de Veronica et vais prendre mon petit déjeuner dans une petite pâtisserie, également un peu désordonnée, avec une file de gens jusqu'à l'extérieur. C'est un quartier de latinos, les serveuses parlent espagnol avec les clients et eux aussi sourient volontiers. Je commande un thé, je désigne un croissant géant et je sors ma carte pour payer. "Désolée, nous acceptons uniquement les espèces", me dit la femme avec courtoisie. J'avais eu des soupçons en voyant tout le monde arriver avec leurs petites coupures, mais je me disais que figure-toi qu'en Ammmmmerique, tu ne peux pas payer avec une carte de crédit. Je m'excuse, je me prépare à partir et elle ajoute : "Pas de problème, vous me les apportez demain". Quoi?! Vous ne m'avez jamais vue de votre vie, ça se voit à des kilomètres que je ne suis de passage et vous me faites confiance pour me créditer ? En me retournant, je repère un distributeur juste à l'intérieur de la pâtisserie et je me précipite pour retirer 25 dollars : qu'un rocher me tombe sur la tête si je ne trouve pas un moyen d'honorer ma dette. Je reviens vers elle, je lui tends le billet de 20, et elle me sourit à nouveau, en désignant celui de 5 que j'ai dans l'autre main. "Il ne s'agit que de trois dollars". Trois dollars qui valent 300 mille, parce que vous, señora, êtes un monument à la confiance envers autrui.

Je dois rencontrer des gens à Manhattan, rendez-vous à 11h au Sant'Ambroeus en face du World Trade Center. Pour y aller, je peux choisir entre le train ou le bus, Google Maps me recommande la première option, mais je l'ignore. Je n'ai pas de précipitation, je choisis la deuxième, je veux me sentir comme Bruce Springsteen juste avant Born to Run. Sept dollars et je m'assois à côté d'une fenêtre, regardant la skyline bien connue d'une perspective différente et je suis la seule à le remarquer. Les autres passagers regardent leur smartphone ou sont perdus dans leurs soucis et pensées. Ils portent des vêtements négligés, probablement des vies difficiles de ceux qui vont à Manhattan pour nettoyer des maisons, servir chez Starbucks, ou contrôler des billets dans un cinéma. Le contraire des dames sophistiquées assises aux tables à côté du Sant'Ambroeus, un petit coin de Milan que j'aime toujours retrouver à New York. Sont-elles plus heureuses ? Je ne sais pas, les vêtements, les sacs, les coiffures changent, mais pour le reste, il ne semble pas qu'elles débordent de joie non plus. Moi par contre, je suis tellement contente de regarder tout le monde et pour chacun, j'essaie d'imaginer une histoire, un désir, un amour. Je suis le spectacle de la vie, le même qui se déroule aussi sous ma fenêtre à Milan, sauf que, comme le disait Antonio Fogazzaro : "Ce n'est pas vrai que l'amour est aveugle ; il est seulement presbyte : plus on s'éloigne, plus on voit clair".